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1. |
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Se están muriendo los árboles frutales
que plantamos treinta años atrás.
No puedo ir a escuchar conciertos
a la vieja taberna cuyo dueño falleció.
No puedo volver a mis diecieséis.
Las montañas arden como cada verano.
El cielo estalla en llamas calcinando el barrio.
Rutger Hauer ha muerto este año.
Veo Blade Runner otra vez y me hago daño.
Hay lluvias que son llaves ardiendo.
Más allá de Orión lágrimas brillando
en la oscuridad, en la soledad.
Educados en vivir siempre con miedo.
Tiempo de morir aunque siga viviendo.
Estira la existencia en la inercia y el duelo
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2. |
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Quiere huir del ruido, quiere huir del espejo.
En los barrios nos devoran las hormigas del museo.
Ya está el café silbando bajo el sol y los vencejos.
En calles adoquinadas se oyen risas a lo lejos.
Paseos por Madrid y por un momento olvido y descanso,
hasta que recuerda que el mimbre arde rápido.
Derribar paredes en la angustia
de quien no sabe parar el verano.
Poemas perdidos en la barra de un bar,
tras el cristal versos de asfalto.
Quiere escribir que el mundo se despeña,
con una pluma sin huesos.
Quiere encontrar la boca del planeta,
un asidero en su reflejo.
Es imposible huir del espejo.
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3. |
Sin pensión no moláis
03:42
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Ya lo he asimilado, no tendré jubilación.
MI tiempo se hace extraño; si caigo no hay colchón.
Los años van pasando y el caos es aún mayor.
El suelo está temblando y el cielo es de cartón.
Y a dónde ir si el camino ya no está.
Es una tierra extraña, un desierto polar.
El salto es al vacío, no sabes qué hay más allá.
Quizá la historia cambie, quizá te borrarás.
No tengo respuestas si no puedo preguntar.
Si no salgo de esta, me llevo por delante a alguien más.
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4. |
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Dos chicos se besan a la luna de la verbena.
Frotando sus sonrisas hasta arder,
resbalando en la piel.
Sus líneas de alabastro pierden la rigidez
y son flexibles como gatos antes del amanecer.
La curva de sus siluetas
son cucharadas de helado de café.
Se funden sus bocas, hierve la madrugada al caer.
El sol pinta de naranja la turmalina del ayer.
Mirar el día y su sol sin regreso.
Iris quemado, lava entre los dedos.
Lotería, un cálculo extraño,
reparto absurdo de amores de sábado.
Esta levedad que te embriaga es una raíz
que todo lo sostiene.
Caricias del exilio y la jarana, agua
en el camino sin gente.
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Reflector (Madrid) Madrid, Spain
Música pop de mierda desafinada, grabada en un pispás y sin ensayar.
Seguro que me repito.
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